他的手里握着那瓶红油，骨节分明的手递到她跟前，青攀在他手背，如细细的藤蔓纠缠他的手臂：“这个你拿着，我用不上。”

陈晚青接过红油，红的药油被光染成殷红，像血。

程劲缩回手，手心是刚刚不小心被她指甲碰到的酥麻，他低望她

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