金发男人发凌乱，被两名军官架着, 手已经被拷上了。别墅大厅周围的仆人战战兢兢地躲在一团, 低着不敢动作和言语, 像受惊的鹌鹑一般无助。

格拉斯扫过被翻得一团糟的室内，对身旁的波希尔说，“第几个了？”

“第七个，今天最后一个。””波希尔在如此混乱的场合, 依旧坐在沙发上悠闲地泡着红茶，他给自己倒了一杯，又抬看向站在窗前向外看的人，“你不来一杯？庆祝艺术协会大洗牌。”

“不了。”Loading...

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